Digne era un pequeño pueblo ubicado en el norte de Provenza, una pintoresca región del sureste de Francia. Estaba bordeado en parte por montañas que a menudo estaban infestadas de bandidos.
En 1806 Monsieur Charles Myriel fue nombrado nuevo obispo de Digne.
Cuando el obispo Myriel llegó a la ciudad, lo acompañaban su hermana menor, Mademoiselle Baptistine, y su doncella, Madame Malgoire.
Su nuevo hogar, el Palacio Episcopal, fue construido en piedra, espacioso y hermoso. Estaba muy bien complementado con un jardín plantado con magníficos árboles.
El palacio estaba situado junto a un hospital. El hospital era un edificio largo y angosto de un piso con un pequeño jardín.
Tres días después de su llegada a Digne, el obispo visitó el hospital. Antes de que terminara su visita a los vecinos, invitó al director del hospital a pasar por su palacio para una visita.
-Señor -le dijo al director-, ¿cuántos pacientes tiene?
" Veintiséis, monseñor ".
El obispo recorrió con la mirada el salón, aparentemente tomando medidas y haciendo cálculos.
“ Cabe veinte camas ”, se dijo a sí mismo, y luego, alzando la voz, dijo:
“ Escuche, señor director, lo que tengo que decir. Evidentemente hay un error aquí. Hay veintiséis de ustedes en cinco o seis cuartos pequeños; solo somos tres y hay espacio para sesenta. Hay un error, le digo. Usted tiene mi casa y yo la suya.
devuélvame la mía; usted está en casa."
Al día siguiente, veintiséis pobres inválidos fueron instalados en el palacio del obispo y el obispo estaba en el hospital.
En poco tiempo empezaron a llegar donaciones de dinero. Los que tenían y los que no habían tocado a la puerta del obispo; unos venían a recibir limosnas y otros a darlas. En menos de un año se había convertido en el tesorero de todos los benévolos y el dispensador de todos los necesitados. Grandes sumas de dinero pasaron por sus manos. Sin embargo, en nada cambió su estilo de vida, ni añadió el menor lujo a su sencilla comida. Los pobres del barrio siempre lo llamaban Monsieur Bienvenu.
En 1815 había llegado a los 76 años, pero no parecía tener más de sesenta. No era alto. Daba largos paseos con frecuencia y tenía un paso firme. Estaba de buen humor y todos se sentían a gusto en su presencia. De toda su persona parecía irradiar alegría. Su tez rojiza y lozana y sus dientes blancos, todos bien conservados y que enseñaba cuando reía, le daban un aire abierto y fácil. La gente lo consideraba cálido y gentil. Era una persona reflexiva y respetada por todos los que lo conocían.
La oración, la limosna, el consuelo de los afligidos, la jardinería, el estudio y el trabajo llenaron cada día de su vida. El día del obispo estuvo repleto de buenos pensamientos, buenas palabras y buenas acciones.
Cada hermosa tarde pasaba una hora o dos en su jardín meditando en presencia del gran espectáculo del firmamento estrellado. Sentado allí solo comparaba la serenidad de su corazón con la serenidad de los cielos, conmovido en la oscuridad por el esplendor visible de las constelaciones, y el esplendor invisible de Dios, abriendo su alma a los pensamientos que caen de lo desconocido.
¿Qué más necesitaba este anciano que dividía las horas de ocio de su vida, donde tenía tan poco ocio, entre la jardinería de día y la contemplación de noche? Un pequeño jardín para caminar e inmensidad para reflexionar. Unas pocas flores en la tierra, y todas las estrellas en el cielo.
Cuando el obispo Myriel llegó a la ciudad, lo acompañaban su hermana menor, Mademoiselle Baptistine, y su doncella, Madame Malgoire.
Su nuevo hogar, el Palacio Episcopal, fue construido en piedra, espacioso y hermoso. Estaba muy bien complementado con un jardín plantado con magníficos árboles.
El palacio estaba situado junto a un hospital. El hospital era un edificio largo y angosto de un piso con un pequeño jardín.
Tres días después de su llegada a Digne, el obispo visitó el hospital. Antes de que terminara su visita a los vecinos, invitó al director del hospital a pasar por su palacio para una visita.
-Señor -le dijo al director-, ¿cuántos pacientes tiene?
" Veintiséis, monseñor ".
El obispo recorrió con la mirada el salón, aparentemente tomando medidas y haciendo cálculos.
“ Cabe veinte camas ”, se dijo a sí mismo, y luego, alzando la voz, dijo:
“ Escuche, señor director, lo que tengo que decir. Evidentemente hay un error aquí. Hay veintiséis de ustedes en cinco o seis cuartos pequeños; solo somos tres y hay espacio para sesenta. Hay un error, le digo. Usted tiene mi casa y yo la suya.
devuélvame la mía; usted está en casa."
Al día siguiente, veintiséis pobres inválidos fueron instalados en el palacio del obispo y el obispo estaba en el hospital.
En poco tiempo empezaron a llegar donaciones de dinero. Los que tenían y los que no habían tocado a la puerta del obispo; unos venían a recibir limosnas y otros a darlas. En menos de un año se había convertido en el tesorero de todos los benévolos y el dispensador de todos los necesitados. Grandes sumas de dinero pasaron por sus manos. Sin embargo, en nada cambió su estilo de vida, ni añadió el menor lujo a su sencilla comida. Los pobres del barrio siempre lo llamaban Monsieur Bienvenu.
En 1815 había llegado a los 76 años, pero no parecía tener más de sesenta. No era alto. Daba largos paseos con frecuencia y tenía un paso firme. Estaba de buen humor y todos se sentían a gusto en su presencia. De toda su persona parecía irradiar alegría. Su tez rojiza y lozana y sus dientes blancos, todos bien conservados y que enseñaba cuando reía, le daban un aire abierto y fácil. La gente lo consideraba cálido y gentil. Era una persona reflexiva y respetada por todos los que lo conocían.
La oración, la limosna, el consuelo de los afligidos, la jardinería, el estudio y el trabajo llenaron cada día de su vida. El día del obispo estuvo repleto de buenos pensamientos, buenas palabras y buenas acciones.
Cada hermosa tarde pasaba una hora o dos en su jardín meditando en presencia del gran espectáculo del firmamento estrellado. Sentado allí solo comparaba la serenidad de su corazón con la serenidad de los cielos, conmovido en la oscuridad por el esplendor visible de las constelaciones, y el esplendor invisible de Dios, abriendo su alma a los pensamientos que caen de lo desconocido.
¿Qué más necesitaba este anciano que dividía las horas de ocio de su vida, donde tenía tan poco ocio, entre la jardinería de día y la contemplación de noche? Un pequeño jardín para caminar e inmensidad para reflexionar. Unas pocas flores en la tierra, y todas las estrellas en el cielo.
LA CAÍDA
Una hora antes de la puesta del sol, en la tarde de un día a principios de octubre en 1815, un hombre que viajaba a pie entró en la pequeña ciudad de DIGNE. Las pocas personas que en ese momento estaban en sus ventanas o en sus puertas miraban a este viajero con una especie de desconfianza. Habría sido difícil encontrar un transeúnte de apariencia más miserable. Era un hombre de mediana estatura, sólido y robusto, en la fuerza de la madurez; puede que tuviera cuarenta y seis o siete años. Una gorra de cuero holgada ocultaba a medias su rostro, bronceado por el sol y el viento, y chorreando sudor. Su peludo pecho se veía a través de la tosca camisa amarilla que estaba sujeta al cuello con una pequeña ancla de plata; vestía una corbata retorcida como una soga, pantalón azul basto, gastado y raído, blanco en una rodilla y con agujeros en la otra, y una blusa gris vieja y andrajosa, remendada en un lado con un trozo de tela verde cosido con bramante; a la espalda llevaba una mochila bien llena, bien abrochada y completamente nueva. En su mano portaba un enorme bastón anudado; sus pies sin medias calzaban zapatos claveteados; su cabello estaba corto y su barba larga.
El sudor, el calor, la larga caminata y el polvo, añadían una mezquindad indescriptible a su aspecto andrajoso.
Llevaba el pelo rapado, pero erizado, porque había empezado a crecer un poco y, al parecer, no se lo habían cortado desde hacía tiempo.
Cuando llegó a la esquina de la rue Poichevert, giró a la izquierda y se dirigió hacia la oficina del alcalde. Entró y un cuarto de hora después salió.
Había entonces en Digne una buena posada llamada La Croix de Colbas.
Volvió el viajero sus pasos hacia esta posada, que era la mejor del lugar, y fue enseguida a la cocina. Todas las cocinas echaban humo y un gran fuego ardía vigorosamente en el lugar de la chimenea. El anfitrión, que era a la vez jefe de cocina, iba de la chimenea a las cacerolas, muy ocupado supervisando una excelente cena para unos carreteros que reían y conversaban ruidosamente en el salón contiguo.
Una marmota gorda, flanqueada por perdices blancas y gansos, daba vueltas en un largo asador ante el fuego; sobre las praderas se cocinaban dos grandes carpas del lago Laucet y una trucha del lago Alloz.
El anfitrión, al oír que se abría la puerta y entraba un recién llegado, dijo, sin levantar la vista de sus rangos:
¿Qué tendrá el señor?
“ Algo para comer y hospedaje.”
“ Nada más fácil ”, dijo el anfitrión, pero al volver la cabeza y tomar una observación del viajero, agregó: “ Por pago.”
El hombre sacó de su bolsillo una gran cartera de cuero y respondió:
" Tengo dinero."
“ Entonces ”, dijo el anfitrión, “ Estoy a su servicio ”
El hombre volvió a guardarse la bolsa en el bolsillo, se quitó la mochila y la dejó con fuerza junto a la puerta y, con el bastón en la mano, se sentó en un taburete bajo junto al fuego.
Sin embargo, mientras el anfitrión pasaba de un lado a otro, mantuvo un ojo atento en el viajero.
“¿La cena está casi lista? " dijo el hombre.
“ Directamente ”, dijo el anfitrión.
Mientras el recién llegado se calentaba de espaldas, el digno ventero,
Jacquin Labarre, sacó un lápiz de su bolsillo y luego arrancó la esquina de un papel viejo que sacó de una mesita cerca de la ventana. En el margen escribió una línea o dos. Lo dobló y le entregó el trozo de papel a un niño. El posadero susurró una palabra al niño y este salió corriendo en dirección a la oficina del alcalde.
El viajero no vio nada de esto.
Preguntó por segunda vez: "¿Está lista la cena?"
“ Sí, en unos instantes ”, dijo el anfitrión
El chico volvió con el papel. El anfitrión lo desplegó apresuradamente, como quien espera una respuesta. Parecía leer con atención, luego, inclinando la cabeza hacia un lado, pensó por un momento. Luego dio un paso hacia el viajero, que parecía sumido en inquietantes pensamientos.
-Señor -dijo-, no puedo recibiros. No tengo espacio.
“ Bueno,” respondió el hombre, “ Un rincón en la buhardilla, un lecho de paja. Veremos eso después de la cena.”
“ No puedo darle nada de cenar”.
Esta declaración, hecha en un tono mesurado pero firme, le pareció seria al viajero.
Él se levantó.
“ ¡Ay, bah! Pero me muero de hambre.”
“ No tengo nada ”, dijo el anfitrión.
El hombre se echó a reír y se volvió hacia la chimenea y los fogones.
" ¡Nada! ¿Y todo eso? "
“ Todo eso está comprometido ”.
El hombre volvió a sentarse y dijo, sin alzar la voz:
“ Estoy en una posada. Tengo hambre, y me quedaré. ”
El anfitrión inclinó su oído y dijo con una voz que lo hizo temblar:
El sudor, el calor, la larga caminata y el polvo, añadían una mezquindad indescriptible a su aspecto andrajoso.
Llevaba el pelo rapado, pero erizado, porque había empezado a crecer un poco y, al parecer, no se lo habían cortado desde hacía tiempo.
Cuando llegó a la esquina de la rue Poichevert, giró a la izquierda y se dirigió hacia la oficina del alcalde. Entró y un cuarto de hora después salió.
Había entonces en Digne una buena posada llamada La Croix de Colbas.
Volvió el viajero sus pasos hacia esta posada, que era la mejor del lugar, y fue enseguida a la cocina. Todas las cocinas echaban humo y un gran fuego ardía vigorosamente en el lugar de la chimenea. El anfitrión, que era a la vez jefe de cocina, iba de la chimenea a las cacerolas, muy ocupado supervisando una excelente cena para unos carreteros que reían y conversaban ruidosamente en el salón contiguo.
Una marmota gorda, flanqueada por perdices blancas y gansos, daba vueltas en un largo asador ante el fuego; sobre las praderas se cocinaban dos grandes carpas del lago Laucet y una trucha del lago Alloz.
El anfitrión, al oír que se abría la puerta y entraba un recién llegado, dijo, sin levantar la vista de sus rangos:
¿Qué tendrá el señor?
“ Algo para comer y hospedaje.”
“ Nada más fácil ”, dijo el anfitrión, pero al volver la cabeza y tomar una observación del viajero, agregó: “ Por pago.”
El hombre sacó de su bolsillo una gran cartera de cuero y respondió:
" Tengo dinero."
“ Entonces ”, dijo el anfitrión, “ Estoy a su servicio ”
El hombre volvió a guardarse la bolsa en el bolsillo, se quitó la mochila y la dejó con fuerza junto a la puerta y, con el bastón en la mano, se sentó en un taburete bajo junto al fuego.
Sin embargo, mientras el anfitrión pasaba de un lado a otro, mantuvo un ojo atento en el viajero.
“¿La cena está casi lista? " dijo el hombre.
“ Directamente ”, dijo el anfitrión.
Mientras el recién llegado se calentaba de espaldas, el digno ventero,
Jacquin Labarre, sacó un lápiz de su bolsillo y luego arrancó la esquina de un papel viejo que sacó de una mesita cerca de la ventana. En el margen escribió una línea o dos. Lo dobló y le entregó el trozo de papel a un niño. El posadero susurró una palabra al niño y este salió corriendo en dirección a la oficina del alcalde.
El viajero no vio nada de esto.
Preguntó por segunda vez: "¿Está lista la cena?"
“ Sí, en unos instantes ”, dijo el anfitrión
El chico volvió con el papel. El anfitrión lo desplegó apresuradamente, como quien espera una respuesta. Parecía leer con atención, luego, inclinando la cabeza hacia un lado, pensó por un momento. Luego dio un paso hacia el viajero, que parecía sumido en inquietantes pensamientos.
-Señor -dijo-, no puedo recibiros. No tengo espacio.
“ Bueno,” respondió el hombre, “ Un rincón en la buhardilla, un lecho de paja. Veremos eso después de la cena.”
“ No puedo darle nada de cenar”.
Esta declaración, hecha en un tono mesurado pero firme, le pareció seria al viajero.
Él se levantó.
“ ¡Ay, bah! Pero me muero de hambre.”
“ No tengo nada ”, dijo el anfitrión.
El hombre se echó a reír y se volvió hacia la chimenea y los fogones.
" ¡Nada! ¿Y todo eso? "
“ Todo eso está comprometido ”.
El hombre volvió a sentarse y dijo, sin alzar la voz:
“ Estoy en una posada. Tengo hambre, y me quedaré. ”
El anfitrión inclinó su oído y dijo con una voz que lo hizo temblar:
" ¡Vayase! ”
A estas palabras, el viajero, que estaba encorvado, avivando algunas ascuas en el fuego con el extremo de su bastón forrado de hierro, se volvió de repente y abrió la boca como para responder, cuando el anfitrión, mirándolo fijamente, añadió en el mismo tono solitario: “Pare, no más de eso. Es mi costumbre ser cortés con todos. ¡Vayase! ”
El hombre inclinó la cabeza, recogió su mochila y salió.
Tomó la calle principal; caminaba al azar, escabulléndose cerca de las casas como un hombre triste y humillado; no se dio la vuelta ni una sola vez. Si se hubiera vuelto, habría visto al posadero de la Croix de Colbas, de pie en su puerta con todos sus invitados, y los transeúntes reunidos a su alrededor, hablando con entusiasmo, y señalándole, y por las miradas de miedo y desconfianza que se intercambiaron, habría adivinado que en poco tiempo su llegada sería la comidilla de todo el pueblo.
Así anduvo algún tiempo, yendo por casualidad por calles desconocidas para él, y olvidando el cansancio, como ocurre en el dolor.
De repente sintió una punzada de hambre; la noche estaba a la mano.
Así anduvo algún tiempo, yendo por casualidad por calles desconocidas para él, y olvidando el cansancio, como es el caso de la pena. De pronto sintió una punzada de hambre; la noche estaba a la mano.
Unos niños que lo habían seguido desde la Croix de Colbas le arrojaron palos. Se volvió enojado y los amenazó con su bastón, y se dispersaron como una bandada de pájaros.
Pasó la prisión; una cadena de hierro colgaba de la puerta unida a una campana. Él llamó.
La reja se abrió.
—Señor llave en mano —dijo él, quitándose la gorra con respeto—.
“¿Me abre y me deja quedarme aquí esta noche? ”
Una voz respondió:
“Una prisión no es una taberna; hágase arrestar y abriremos. ”
La reja se cerró.
La noche llegó rápidamente; soplaban los fríos vientos alpinos.
Empezó a caminar de nuevo, saliendo de la ciudad, con la esperanza de encontrar algún árbol o un pajar bajo en el cual pudiera refugiarse. Caminó durante algún tiempo, con la cabeza gacha. Cuando pensó que estaba lejos de toda habitación humana, levantó los ojos y miró a su alrededor con intriga. Estaba en un campo; ante él había un montículo bajo cubierto de rastrojos.
El cielo estaba muy oscuro; no era simplemente la oscuridad de la noche, sino que había nubes muy bajas, que parecían descansar sobre las colinas, y cubrían todo el cielo.
No había nada en el campo ni sobre la colina, excepto un árbol feo, a pocos pasos del viajero, que parecía girar y retorcerse.
Volvió sobre sus pasos; las puertas de Digne estaban cerradas. Pasó por una brecha y entró en la ciudad.
Eran como las ocho de la noche. Como no conocía las calles, caminaba al azar.
Al pasar por la plaza de la catedral, señaló con el puño a la iglesia.
En la esquina de esta plaza se encuentra una imprenta. Agotado por la fatiga y sin esperar nada mejor, se acostó en un banco de piedra frente a esta imprenta.
En ese momento una anciana salió de la iglesia. Vio al hombre tirado en la oscuridad y dijo:
“¿Qué haces ahí mi amigo? ”
Él respondió con dureza, y con ira en su tono:
“Ya ves mi buena mujer, me voy a dormir. “
La buena mujer, que realmente merecía el nombre, era Madame la Marquise de R___.
¿Sobre el banco? " dijo ella. “No puede pasar la noche así. Debe tener frío y hambre. Deberían darte alojamiento por caridad. ”
“He llamado a todas las puertas. ”
“Bueno, ¿entonces qué? ”
“Todo el mundo me ha ahuyentado. ”
La buena mujer tocó el brazo del hombre y le señaló, al otro lado de la plaza, una casita baja al lado del palacio del obispo.
“¿Has llamado a todas las puertas? " ella preguntó.
" Sí. “
“¿Has llamado a esa de ahí? ”
" No."
“Toca ahí. ”
Aquella tarde, después de su paseo por la ciudad, el obispo de Digne se quedó hasta bastante tarde en su habitación.
Estaba ocupado con su gran trabajo en Deber, que lamentablemente quedó incompleto.
A las ocho en punto estaba todavía en el trabajo, cuando la señora Malgoire, como de costumbre, entró para tomar los platos de plata del panel cerca de la cama. Un momento después, el obispo, sabiendo que la mesa estaba puesta y que tal vez su hermana estaba esperando, cerró su libro y se fue a la sala.
Madame Malgoire acababa de terminar de colocar los platos.
Mientras disponía la mesa, hablaba con mademoiselle Baptistine.
La lámpara estaba sobre la mesa, que estaba cerca de la chimenea, donde ardía un buen fuego.
Uno puede imaginar fácilmente a estas dos mujeres, ambas pasadas de los sesenta años: Madame Magloire, pequeña, gorda y rápida en sus movimientos; Mademoiselle Baptistine, dulce, delgada, frágil, un poco más alta que su hermano. Madame Malgoire tenía aire de campesina y mademoiselle Baptistine el de una dama.
Justo cuando entró el obispo, Madame Malgoire hablaba con cierto calor. Estaba hablando con mademoiselle sobre un tema familiar y al que el obispo estaba bastante acostumbrado. Fue una discusión sobre los medios para sujetar la puerta principal.
Parece que mientras Madame Malgoire estaba haciendo provisiones para la cena, había oído la noticia en varios lugares. Se hablaba de que un fugitivo mal parecido, un vagabundo sospechoso, había llegado y estaba al acecho en algún lugar de la ciudad, y que algunas aventuras desagradables podrían acontecer a quienes regresen a casa tarde en la noche. Entonces mademoiselle Baptistine se atrevió a decir tímidamente:
Hermano, ¿Escuchas lo que dice la señora Malgoire? ”
“Escuché algo de eso indistintamente”, dijo el obispo. Luego, dando media vuelta a su silla, poniendo las manos en las rodillas, y levantando hacia la anciana criada su rostro cordial y jovial, sobre el que brillaba la luz del fuego, dijo: -¡Bien, bien! ¿Cuál es el problema ? ¿Estamos en algún gran peligro? ”
Entonces Madame Malgoire comenzó de nuevo su historia, exagerando inconscientemente un poco.
Parecía que un gitano descalzo, una especie de mendigo peligroso, estaba en el pueblo. Había ido a buscar alojamiento a Jacquin Labarre, que se había negado a recibirlo; se le había visto entrar en la ciudad por el bulevar Gassendi y deambular por la calle al anochecer.
Un hombre con una mochila y una cuerda, y una cara terrible.
" Por cierto ! ”, dijo el obispo.
Continuó: “Sí, monseñor; es verdad. Algo sucederá esta noche en el pueblo; todo el mundo lo dice. Y yo digo, monseigneur, y mademoiselle dice también...
" ¿ Yo ? interrumpió la hermana. " No dije nada. ”
La señora Malgoire prosiguió como si no hubiera oído esta protesta:
“Decimos que esta casa no es nada segura, y si monseñor me lo permite, iré y le diré a Paulin Musebois, el cerrajero, que venga y vuelva a poner los viejos cerrojos en la puerta; están ahí, y tomará sólo un minuto. Digo que tenemos que tener cerrojos, aunque sólo sea por esta noche, porque digo que una puerta que se abre con un pestillo en el exterior a la primera esquina, nada podría ser más horrible, y entonces monseñor tiene la costumbre de decir siempre: "Pase". , incluso a medianoche. Pero, ¡Dios mío! Ni siquiera hay necesidad de pedir permiso...
En ese momento llamaron violentamente a la puerta.
" ¡Adelante ! “, dijo el obispo.
La puerta se abrió.
Se abrió rápidamente, bastante de par en par, como si alguien la empujara con audacia y energía.
Entró un hombre.
Ese hombre, que ya conocemos; era el viajero que hemos visto deambular en busca de alojamiento.
Entró, dio un paso y se detuvo, dejando la puerta abierta detrás de él. Llevaba la mochila a la espalda, el bastón en la mano y una mirada áspera, dura, cansada y feroz en los ojos, a la luz del fuego. Él era horrible. Fue una aparición de mal agüero.
Madame Malgoire ni siquiera tuvo fuerzas para gritar. Se quedó temblando con la boca abierta.
Mademoiselle Baptistine se volvió, vio entrar al hombre y se levantó medio alarmada; luego, volviéndose lentamente hacia el fuego, miró a su hermano y su rostro recobró su habitual calma y serenidad.
El obispo miró al hombre con ojos tranquilos.
Mientras abría la boca para hablar, sin duda para preguntar al forastero qué quería, el hombre, apoyado con ambas manos en su garrote, miraba alternativamente a uno y otro, y sin esperar a que hablara el obispo, dijo en voz alta;
" ¡Mire aquí! Mi nombre es Jean Valjean, soy un presidiario; he estado diecinueve años en las galeras. Hace cuatro días quedé en libertad y partí para Pontarlier, que es mi destino; durante esos cuatro días he caminado desde Toulon. Hoy he caminado doce leguas.
Cuando llegué a este lugar esta tarde fui a una posada, y me despidieron a causa de mi pasaporte amarillo, que había mostrado en la oficina del alcalde, como era necesario. Fui a la cárcel, y el carcelero no me dejaba entrar. Fui al campo a dormir bajo las estrellas: no había estrellas; Pensé que llovería, y no había Dios bueno que detuviera las gotas, así que volví al pueblo a buscar cobijo en alguna buena puerta. Allí en la plaza me acosté sobre una piedra; una buena mujer me mostró su casa y me dijo: “¡Toca ahí! “ He llamado. ¿Qué es este lugar? ¿Es una posada? Tengo dinero; mis ahorros, ciento nueve francos con quince sueldos que he ganado en las galeras con mi trabajo durante diecinueve años. Pagaré. ¿Y a mi que me importa? Tengo dinero. Estoy cansado, doce leguas a pie, y tengo mucha hambre. ¿Me puedo quedar? ”
"Señora Malgoire", dijo el obispo, "ponga otro plato".
El hombre dio tres pasos y se acercó a la lámpara que estaba sobre la mesa. “Pare”, exclamó, como si no lo hubieran entendido, “eso no, ¿me entendió? Soy un galeote, un convicto, solo soy de las galeras. Ahí está mi pasaporte, amarillo como ve.
Eso es suficiente para que me echen donde quiera que vaya. ¡Ahí tiene! Todo el mundo me ha echado fuera; me recibirá? ¿Es esto una posada? ¿Puede darme algo de comer y un lugar para dormir? ¿Tiene un establo?
-Señora Malgoire -dijo el obispo-, ponga unas sábanas sobre la cama de la alcoba. ”
Madame Malgoire salió a cumplir sus órdenes.
El obispo se volvió hacia el hombre.
“Señor, siéntese y caliéntese; vamos a cenar en un momento, y su cama estará lista mientras cena. ”
Por fin el hombre comprendió del todo; su rostro, cuya expresión hasta entonces había sido sombría y dura, ahora expresaba estupefacción, duda y alegría, y se volvió absolutamente maravilloso.
Empezó a tartamudear como un loco.
"¿Verdadero? ¡Qué! ¿Me mantendrá? ¿No me alejará? ¡Un convicto! Me llama señor y no dice “¡Fuera, perro! “Como todo el mundo lo hace. ¿Está realmente dispuesto a que me quede?
¡Es buena gente! Además tengo dinero; pagaré bien. Disculpe, señor posadero, ¿cómo se llama? Pagaré todo lo que diga. Es un buen hombre. Es un posadero, ¿no? ”
“Soy un sacerdote que vive aquí”, dijo el obispo.
“Un sacerdote”, dijo el hombre. “¡Oh, noble sacerdote! ¿Entonces no pide nada de dinero? Es la cura, ¿no? ¿La cura’ de esta gran iglesia? Si eso es. Que estúpido soy; No me fijé en su gorra.
Mientras hablaba, había depositado su mochila y su bastón en un rincón, volvió a guardarse el pasaporte en el bolsillo y se sentó. Mademoiselle Baptistine lo miró complacida.
Él continuó:
“Usted es humano, Monsieur Cure”; no me desprecia. Un buen sacerdote es algo bueno.
¿Entonces no quieres que le pague? ”
“No”, dijo el obispo, “quédese con su dinero”.
El obispo cerró la puerta.
Madame Malgoire trajo un plato y lo puso sobre la mesa.
—Señora Malgoire —dijo el obispo—, ponga este plato lo más cerca que pueda del fuego. Luego, volviéndose hacia su invitado, agregó:
“El viento nocturno es crudo en los Alpes; debe tener frío, señor.
Cada vez que decía esta palabra, señor, con su voz dulcemente solemne y sinceramente hospitalaria, el semblante del hombre se iluminaba. “Monsieur” para un presidiario es un vaso de agua para un hombre que muere de sed en el mar.
“La lámpara”, dijo el obispo, “da una luz muy pobre”.
La señora Malgoire lo entendió y, yendo a su dormitorio, tomó de la repisa de la chimenea los dos candelabros, encendió las velas y las colocó sobre la mesa.
“Monsieur Cure”, dijo el hombre, “usted es bueno; no me desprecia. Me recibe en su casa; enciende sus velas por mí, y no le he escondido de dónde vengo, y cuán miserable soy”.
El obispo, que estaba sentado cerca de él, le tocó la mano suavemente y dijo: “No es necesario que me diga quién es usted. Esta no es mi casa; es la casa de Cristo. No pregunta a nadie si tiene un nombre, sino si tiene una aflicción. Está sufriendo; tiene hambre y sed; sea bienvenido. Y no me agradezca, no me diga que le llevo a mi casa. Este no es el hogar de ningún hombre, excepto el que necesita un asilo. Le digo, es un viajero, que está más a gusto aquí que yo; todo lo que hay aquí es suyo.
¿Qué necesidad tengo de saber su nombre? Además, antes de que me lo dijera, lo sabía.
El hombre abrió los ojos con asombro.
" ¿En realidad? ¿Sabía mi nombre? ”
“Sí”, respondió el obispo, “Su nombre es Mi Hermano”.
“Pare, pare, Monsieur Cure”, exclamó el hombre. “Estaba hambriento cuando entré, pero es tan amable que ahora no sé lo que soy; todo eso se ha ido.
El obispo lo miró de nuevo y dijo:
“¿Ha visto mucho sufrimiento? ”
“Ay, la blusa roja, la bola y la cadena, la tabla para dormir, el calor, el frío, la tripulación de la galera, el látigo, la doble cadena por nada, el calabozo por una palabra, incluso cuando se está enfermo en cama, la cadena. ¡Los perros, los perros son más felices! ¡Diecinueve años! Y yo tengo cuarenta y seis, y ahora un pasaporte amarillo. Eso es todo."
“Sí”, respondió el obispo, “ha dejado un lugar de sufrimiento. Pero escuche, habrá más alegría en el cielo por las lágrimas de un pecador arrepentido que por las vestiduras blancas de cien hombres buenos. Si se va de ese lugar doloroso con odio e ira contra los hombres, es digno de compasión; si lo deja con buena voluntad, mansedumbre y paz, es mejor que cualquiera de nosotros”.
Mientras tanto, Madame Magloire había servido la cena; consistía en una sopa hecha de agua, aceite, pan y sal, un poco de cerdo, un trozo de carnero, unos higos, un queso verde y una gran hogaza de pan de centeno. Ella, sin preguntar, había añadido a la cena habitual del obispo una botella de buen vino Malva añejo.
El semblante del obispo se iluminó con esta expresión de placer, propia de las naturalezas hospitalarias.
“ ¡A cenar! —dijo enérgicamente, como era su costumbre cuando tenía un invitado. Sentó al hombre a su derecha. Mademoiselle Baptistine, perfectamente tranquila y natural, ocupó su lugar a su izquierda.
El obispo dijo la bendición y luego sirvió él mismo la sopa, según la costumbre habitual. El hombre cayó, comiendo con avidez.
De repente el obispo dijo: “Me parece que falta algo en la mesa. ”
El caso es que madame Malgoire había dispuesto sólo los tres platos necesarios.
Ahora bien, era costumbre de la casa, cuando el obispo invitaba a alguien a cenar, poner las seis planchas de plata sobre la mesa, una exhibición inocente. Esta graciosa apariencia de lujo era una especie de puerilidad llena de encanto en esta casa amable pero austera, que elevaba la pobreza a la dignidad.
Madame Malgoire entendió la observación; sin decir palabra salió, y un momento después brillaban sobre el mantel los tres platos que había pedido el obispo, dispuestos simétricamente ante cada uno de los tres invitados.
CONCLUSIÓN DE LAS UNIDADES I-III
IV
Después de haber dado las buenas noches a su hermana, monseñor Bienvenu tomó uno de los candelabros de plata de la mesa, entregó el otro a su invitado y le dijo:
"Señor, le mostraré su habitación".
El hombre lo siguió.
La casa estaba dispuesta de tal manera que solo se podía llegar a la alcoba del oratorio pasando por el dormitorio del obispo. En el momento en que pasaban por esta habitación, Madame Magloire estaba colocando la plata en el armario de la cabecera de la cama.
Era lo último que hacía todas las noches antes de acostarse.
El obispo dejó a su invitado en la alcoba, ante una cama blanca y limpia. El hombre dejó el candelero sobre una pequeña mesa.
“Venga”, dijo el obispo, “buenas noches de descanso para usted; mañana por la mañana, antes de que se vaya, tendrá una taza de leche tibia de nuestras vacas. ”
"Gracias, Monsieur L'Abbe'", dijo el hombre.
Apenas había pronunciado estas palabras de paz, cuando de repente hizo un movimiento singular que habría helado de horror a las dos buenas mujeres de la casa, de haberlo presenciado. Se volvió bruscamente hacia el anciano, se cruzó de brazos y, lanzando una mirada salvaje a su anfitrión, exclamó con voz áspera;
“¡Ah, ahora sí! ¡Me aloja en su casa, tan cerca de usted así como así! ”
Se contuvo y agregó, con una risa, en lo que había algo horrible:
“¿Ha reflexionado sobre ello? ¿Quién le dice que no soy un asesino? ”
El obispo respondió:
“Dios se encargará de eso”.
Luego, con gravedad, moviendo los labios como quien ora o habla consigo mismo, levantó dos dedos de su mano derecha y bendijo al hombre, el cual, sin embargo, no se inclinó, y sin volver la cabeza ni mirar atrás, entró en su cámara.
Momentos después todos en la casita se durmieron.
Hacia la mitad de la noche, Jean Valjean se despertó.
Jean Valjean nació en una familia campesina pobre de Brie. En su niñez no le habían enseñado a leer; cuando fue mayor, eligió la ocupación de un podador en Faverolles.
Jean Valjean era de carácter reflexivo. Había perdido a sus padres cuando era muy joven.
Su madre murió por negligencia en una fiebre de leche; su padre, un podador antes que él, murió al caer de un árbol. A Jean Valjean le quedaba ahora un pariente, su hermana, una viuda con siete hijos, niñas y niños. Esta hermana había criado a Jean Valjean y, mientras vivía su marido, se había ocupado de su hermano menor. Su esposo murió, dejando al mayor de estos hijos ocho, el menor de un año. Jean Valjean acababa de cumplir veinticinco años; tomó el lugar del padre y, a su vez, apoyó a la hermana que lo crió. Esto lo hizo naturalmente, como un deber. Pasó su juventud en trabajos duros y mal remunerados: nunca se supo que tuviera novia; no tuvo tiempo de estar enamorado.
Por la noche llegaba cansado y comía su sopa sin decir una palabra. Mientras comía, su hermana, Mere Jeanne, tomaba con frecuencia de su plato lo mejor de su comida: un poco de carne, un trozo de cerdo, el corazón de la col, para dárselo a uno de sus hijos. Seguía comiendo, con la cabeza hundida casi en la sopa, la larga cabellera cayendo sobre el plato, ocultando los ojos; no parecía darse cuenta de nada de lo que se hizo.
Ganaba en la época de poda dieciocho centavos al día; después de eso se contrató como segador, obrero, carretero o peón.
Hizo todo lo que pudo encontrar para hacer. Su hermana también trabajaba, pero ¿qué podía hacer ella con siete niños pequeños? Era un grupo triste, al que la miseria se iba apoderando y cerrando, poco a poco. Hubo un invierno muy severo; Jean no tenía trabajo; la familia no tenía pan; literalmente, sin pan, y siete hijos.
Un domingo por la noche, Maubert Isabeau, el panadero de la Place de l’Eglise, en Faverolles, se estaba acostando cuando escuchó un golpe violento contra la ventana enrejada de su tienda. Bajó a tiempo para ver un brazo asomando por la abertura hecha por el puñetazo en el cristal. El brazo agarró una barra de pan y la sacó. Isabeau salió corriendo; el ladrón usó valientemente sus piernas; Isabeau lo persiguió y lo atrapó. El ladrón había tirado el pan, pero aún le sangraba el brazo. Era Jean Valjean.
Todo eso sucedió en 1795. Jean Valjean fue llevado ante los tribunales de la época por “robo nocturno en una casa habitada”. Fue declarado culpable. Valjean fue condenado a cinco años en las galeras.
Lo llevaron a Toulon, a donde llegó después de un viaje de veintisiete días, en un carro, con la cadena todavía alrededor de su cuello. En Toulon estaba vestido con una blusa roja, toda su vida pasada fue borrada, hasta su nombre. Ya no era Jean Valjean; él era el Número 24,601. ¿Qué fue de su hermana? ¿Qué fue de los siete niños?
A estas palabras, el viajero, que estaba encorvado, avivando algunas ascuas en el fuego con el extremo de su bastón forrado de hierro, se volvió de repente y abrió la boca como para responder, cuando el anfitrión, mirándolo fijamente, añadió en el mismo tono solitario: “Pare, no más de eso. Es mi costumbre ser cortés con todos. ¡Vayase! ”
El hombre inclinó la cabeza, recogió su mochila y salió.
Tomó la calle principal; caminaba al azar, escabulléndose cerca de las casas como un hombre triste y humillado; no se dio la vuelta ni una sola vez. Si se hubiera vuelto, habría visto al posadero de la Croix de Colbas, de pie en su puerta con todos sus invitados, y los transeúntes reunidos a su alrededor, hablando con entusiasmo, y señalándole, y por las miradas de miedo y desconfianza que se intercambiaron, habría adivinado que en poco tiempo su llegada sería la comidilla de todo el pueblo.
Así anduvo algún tiempo, yendo por casualidad por calles desconocidas para él, y olvidando el cansancio, como ocurre en el dolor.
De repente sintió una punzada de hambre; la noche estaba a la mano.
Así anduvo algún tiempo, yendo por casualidad por calles desconocidas para él, y olvidando el cansancio, como es el caso de la pena. De pronto sintió una punzada de hambre; la noche estaba a la mano.
Unos niños que lo habían seguido desde la Croix de Colbas le arrojaron palos. Se volvió enojado y los amenazó con su bastón, y se dispersaron como una bandada de pájaros.
Pasó la prisión; una cadena de hierro colgaba de la puerta unida a una campana. Él llamó.
La reja se abrió.
—Señor llave en mano —dijo él, quitándose la gorra con respeto—.
“¿Me abre y me deja quedarme aquí esta noche? ”
Una voz respondió:
“Una prisión no es una taberna; hágase arrestar y abriremos. ”
La reja se cerró.
La noche llegó rápidamente; soplaban los fríos vientos alpinos.
Empezó a caminar de nuevo, saliendo de la ciudad, con la esperanza de encontrar algún árbol o un pajar bajo en el cual pudiera refugiarse. Caminó durante algún tiempo, con la cabeza gacha. Cuando pensó que estaba lejos de toda habitación humana, levantó los ojos y miró a su alrededor con intriga. Estaba en un campo; ante él había un montículo bajo cubierto de rastrojos.
El cielo estaba muy oscuro; no era simplemente la oscuridad de la noche, sino que había nubes muy bajas, que parecían descansar sobre las colinas, y cubrían todo el cielo.
No había nada en el campo ni sobre la colina, excepto un árbol feo, a pocos pasos del viajero, que parecía girar y retorcerse.
Volvió sobre sus pasos; las puertas de Digne estaban cerradas. Pasó por una brecha y entró en la ciudad.
Eran como las ocho de la noche. Como no conocía las calles, caminaba al azar.
Al pasar por la plaza de la catedral, señaló con el puño a la iglesia.
En la esquina de esta plaza se encuentra una imprenta. Agotado por la fatiga y sin esperar nada mejor, se acostó en un banco de piedra frente a esta imprenta.
En ese momento una anciana salió de la iglesia. Vio al hombre tirado en la oscuridad y dijo:
“¿Qué haces ahí mi amigo? ”
Él respondió con dureza, y con ira en su tono:
“Ya ves mi buena mujer, me voy a dormir. “
La buena mujer, que realmente merecía el nombre, era Madame la Marquise de R___.
¿Sobre el banco? " dijo ella. “No puede pasar la noche así. Debe tener frío y hambre. Deberían darte alojamiento por caridad. ”
“He llamado a todas las puertas. ”
“Bueno, ¿entonces qué? ”
“Todo el mundo me ha ahuyentado. ”
La buena mujer tocó el brazo del hombre y le señaló, al otro lado de la plaza, una casita baja al lado del palacio del obispo.
“¿Has llamado a todas las puertas? " ella preguntó.
" Sí. “
“¿Has llamado a esa de ahí? ”
" No."
“Toca ahí. ”
Aquella tarde, después de su paseo por la ciudad, el obispo de Digne se quedó hasta bastante tarde en su habitación.
Estaba ocupado con su gran trabajo en Deber, que lamentablemente quedó incompleto.
A las ocho en punto estaba todavía en el trabajo, cuando la señora Malgoire, como de costumbre, entró para tomar los platos de plata del panel cerca de la cama. Un momento después, el obispo, sabiendo que la mesa estaba puesta y que tal vez su hermana estaba esperando, cerró su libro y se fue a la sala.
Madame Malgoire acababa de terminar de colocar los platos.
Mientras disponía la mesa, hablaba con mademoiselle Baptistine.
La lámpara estaba sobre la mesa, que estaba cerca de la chimenea, donde ardía un buen fuego.
Uno puede imaginar fácilmente a estas dos mujeres, ambas pasadas de los sesenta años: Madame Magloire, pequeña, gorda y rápida en sus movimientos; Mademoiselle Baptistine, dulce, delgada, frágil, un poco más alta que su hermano. Madame Malgoire tenía aire de campesina y mademoiselle Baptistine el de una dama.
Justo cuando entró el obispo, Madame Malgoire hablaba con cierto calor. Estaba hablando con mademoiselle sobre un tema familiar y al que el obispo estaba bastante acostumbrado. Fue una discusión sobre los medios para sujetar la puerta principal.
Parece que mientras Madame Malgoire estaba haciendo provisiones para la cena, había oído la noticia en varios lugares. Se hablaba de que un fugitivo mal parecido, un vagabundo sospechoso, había llegado y estaba al acecho en algún lugar de la ciudad, y que algunas aventuras desagradables podrían acontecer a quienes regresen a casa tarde en la noche. Entonces mademoiselle Baptistine se atrevió a decir tímidamente:
Hermano, ¿Escuchas lo que dice la señora Malgoire? ”
“Escuché algo de eso indistintamente”, dijo el obispo. Luego, dando media vuelta a su silla, poniendo las manos en las rodillas, y levantando hacia la anciana criada su rostro cordial y jovial, sobre el que brillaba la luz del fuego, dijo: -¡Bien, bien! ¿Cuál es el problema ? ¿Estamos en algún gran peligro? ”
Entonces Madame Malgoire comenzó de nuevo su historia, exagerando inconscientemente un poco.
Parecía que un gitano descalzo, una especie de mendigo peligroso, estaba en el pueblo. Había ido a buscar alojamiento a Jacquin Labarre, que se había negado a recibirlo; se le había visto entrar en la ciudad por el bulevar Gassendi y deambular por la calle al anochecer.
Un hombre con una mochila y una cuerda, y una cara terrible.
" Por cierto ! ”, dijo el obispo.
Continuó: “Sí, monseñor; es verdad. Algo sucederá esta noche en el pueblo; todo el mundo lo dice. Y yo digo, monseigneur, y mademoiselle dice también...
" ¿ Yo ? interrumpió la hermana. " No dije nada. ”
La señora Malgoire prosiguió como si no hubiera oído esta protesta:
“Decimos que esta casa no es nada segura, y si monseñor me lo permite, iré y le diré a Paulin Musebois, el cerrajero, que venga y vuelva a poner los viejos cerrojos en la puerta; están ahí, y tomará sólo un minuto. Digo que tenemos que tener cerrojos, aunque sólo sea por esta noche, porque digo que una puerta que se abre con un pestillo en el exterior a la primera esquina, nada podría ser más horrible, y entonces monseñor tiene la costumbre de decir siempre: "Pase". , incluso a medianoche. Pero, ¡Dios mío! Ni siquiera hay necesidad de pedir permiso...
En ese momento llamaron violentamente a la puerta.
" ¡Adelante ! “, dijo el obispo.
La puerta se abrió.
Se abrió rápidamente, bastante de par en par, como si alguien la empujara con audacia y energía.
Entró un hombre.
Ese hombre, que ya conocemos; era el viajero que hemos visto deambular en busca de alojamiento.
Entró, dio un paso y se detuvo, dejando la puerta abierta detrás de él. Llevaba la mochila a la espalda, el bastón en la mano y una mirada áspera, dura, cansada y feroz en los ojos, a la luz del fuego. Él era horrible. Fue una aparición de mal agüero.
Madame Malgoire ni siquiera tuvo fuerzas para gritar. Se quedó temblando con la boca abierta.
Mademoiselle Baptistine se volvió, vio entrar al hombre y se levantó medio alarmada; luego, volviéndose lentamente hacia el fuego, miró a su hermano y su rostro recobró su habitual calma y serenidad.
El obispo miró al hombre con ojos tranquilos.
Mientras abría la boca para hablar, sin duda para preguntar al forastero qué quería, el hombre, apoyado con ambas manos en su garrote, miraba alternativamente a uno y otro, y sin esperar a que hablara el obispo, dijo en voz alta;
" ¡Mire aquí! Mi nombre es Jean Valjean, soy un presidiario; he estado diecinueve años en las galeras. Hace cuatro días quedé en libertad y partí para Pontarlier, que es mi destino; durante esos cuatro días he caminado desde Toulon. Hoy he caminado doce leguas.
Cuando llegué a este lugar esta tarde fui a una posada, y me despidieron a causa de mi pasaporte amarillo, que había mostrado en la oficina del alcalde, como era necesario. Fui a la cárcel, y el carcelero no me dejaba entrar. Fui al campo a dormir bajo las estrellas: no había estrellas; Pensé que llovería, y no había Dios bueno que detuviera las gotas, así que volví al pueblo a buscar cobijo en alguna buena puerta. Allí en la plaza me acosté sobre una piedra; una buena mujer me mostró su casa y me dijo: “¡Toca ahí! “ He llamado. ¿Qué es este lugar? ¿Es una posada? Tengo dinero; mis ahorros, ciento nueve francos con quince sueldos que he ganado en las galeras con mi trabajo durante diecinueve años. Pagaré. ¿Y a mi que me importa? Tengo dinero. Estoy cansado, doce leguas a pie, y tengo mucha hambre. ¿Me puedo quedar? ”
"Señora Malgoire", dijo el obispo, "ponga otro plato".
El hombre dio tres pasos y se acercó a la lámpara que estaba sobre la mesa. “Pare”, exclamó, como si no lo hubieran entendido, “eso no, ¿me entendió? Soy un galeote, un convicto, solo soy de las galeras. Ahí está mi pasaporte, amarillo como ve.
Eso es suficiente para que me echen donde quiera que vaya. ¡Ahí tiene! Todo el mundo me ha echado fuera; me recibirá? ¿Es esto una posada? ¿Puede darme algo de comer y un lugar para dormir? ¿Tiene un establo?
-Señora Malgoire -dijo el obispo-, ponga unas sábanas sobre la cama de la alcoba. ”
Madame Malgoire salió a cumplir sus órdenes.
El obispo se volvió hacia el hombre.
“Señor, siéntese y caliéntese; vamos a cenar en un momento, y su cama estará lista mientras cena. ”
Por fin el hombre comprendió del todo; su rostro, cuya expresión hasta entonces había sido sombría y dura, ahora expresaba estupefacción, duda y alegría, y se volvió absolutamente maravilloso.
Empezó a tartamudear como un loco.
"¿Verdadero? ¡Qué! ¿Me mantendrá? ¿No me alejará? ¡Un convicto! Me llama señor y no dice “¡Fuera, perro! “Como todo el mundo lo hace. ¿Está realmente dispuesto a que me quede?
¡Es buena gente! Además tengo dinero; pagaré bien. Disculpe, señor posadero, ¿cómo se llama? Pagaré todo lo que diga. Es un buen hombre. Es un posadero, ¿no? ”
“Soy un sacerdote que vive aquí”, dijo el obispo.
“Un sacerdote”, dijo el hombre. “¡Oh, noble sacerdote! ¿Entonces no pide nada de dinero? Es la cura, ¿no? ¿La cura’ de esta gran iglesia? Si eso es. Que estúpido soy; No me fijé en su gorra.
Mientras hablaba, había depositado su mochila y su bastón en un rincón, volvió a guardarse el pasaporte en el bolsillo y se sentó. Mademoiselle Baptistine lo miró complacida.
Él continuó:
“Usted es humano, Monsieur Cure”; no me desprecia. Un buen sacerdote es algo bueno.
¿Entonces no quieres que le pague? ”
“No”, dijo el obispo, “quédese con su dinero”.
El obispo cerró la puerta.
Madame Malgoire trajo un plato y lo puso sobre la mesa.
—Señora Malgoire —dijo el obispo—, ponga este plato lo más cerca que pueda del fuego. Luego, volviéndose hacia su invitado, agregó:
“El viento nocturno es crudo en los Alpes; debe tener frío, señor.
Cada vez que decía esta palabra, señor, con su voz dulcemente solemne y sinceramente hospitalaria, el semblante del hombre se iluminaba. “Monsieur” para un presidiario es un vaso de agua para un hombre que muere de sed en el mar.
“La lámpara”, dijo el obispo, “da una luz muy pobre”.
La señora Malgoire lo entendió y, yendo a su dormitorio, tomó de la repisa de la chimenea los dos candelabros, encendió las velas y las colocó sobre la mesa.
“Monsieur Cure”, dijo el hombre, “usted es bueno; no me desprecia. Me recibe en su casa; enciende sus velas por mí, y no le he escondido de dónde vengo, y cuán miserable soy”.
El obispo, que estaba sentado cerca de él, le tocó la mano suavemente y dijo: “No es necesario que me diga quién es usted. Esta no es mi casa; es la casa de Cristo. No pregunta a nadie si tiene un nombre, sino si tiene una aflicción. Está sufriendo; tiene hambre y sed; sea bienvenido. Y no me agradezca, no me diga que le llevo a mi casa. Este no es el hogar de ningún hombre, excepto el que necesita un asilo. Le digo, es un viajero, que está más a gusto aquí que yo; todo lo que hay aquí es suyo.
¿Qué necesidad tengo de saber su nombre? Además, antes de que me lo dijera, lo sabía.
El hombre abrió los ojos con asombro.
" ¿En realidad? ¿Sabía mi nombre? ”
“Sí”, respondió el obispo, “Su nombre es Mi Hermano”.
“Pare, pare, Monsieur Cure”, exclamó el hombre. “Estaba hambriento cuando entré, pero es tan amable que ahora no sé lo que soy; todo eso se ha ido.
El obispo lo miró de nuevo y dijo:
“¿Ha visto mucho sufrimiento? ”
“Ay, la blusa roja, la bola y la cadena, la tabla para dormir, el calor, el frío, la tripulación de la galera, el látigo, la doble cadena por nada, el calabozo por una palabra, incluso cuando se está enfermo en cama, la cadena. ¡Los perros, los perros son más felices! ¡Diecinueve años! Y yo tengo cuarenta y seis, y ahora un pasaporte amarillo. Eso es todo."
“Sí”, respondió el obispo, “ha dejado un lugar de sufrimiento. Pero escuche, habrá más alegría en el cielo por las lágrimas de un pecador arrepentido que por las vestiduras blancas de cien hombres buenos. Si se va de ese lugar doloroso con odio e ira contra los hombres, es digno de compasión; si lo deja con buena voluntad, mansedumbre y paz, es mejor que cualquiera de nosotros”.
Mientras tanto, Madame Magloire había servido la cena; consistía en una sopa hecha de agua, aceite, pan y sal, un poco de cerdo, un trozo de carnero, unos higos, un queso verde y una gran hogaza de pan de centeno. Ella, sin preguntar, había añadido a la cena habitual del obispo una botella de buen vino Malva añejo.
El semblante del obispo se iluminó con esta expresión de placer, propia de las naturalezas hospitalarias.
“ ¡A cenar! —dijo enérgicamente, como era su costumbre cuando tenía un invitado. Sentó al hombre a su derecha. Mademoiselle Baptistine, perfectamente tranquila y natural, ocupó su lugar a su izquierda.
El obispo dijo la bendición y luego sirvió él mismo la sopa, según la costumbre habitual. El hombre cayó, comiendo con avidez.
De repente el obispo dijo: “Me parece que falta algo en la mesa. ”
El caso es que madame Malgoire había dispuesto sólo los tres platos necesarios.
Ahora bien, era costumbre de la casa, cuando el obispo invitaba a alguien a cenar, poner las seis planchas de plata sobre la mesa, una exhibición inocente. Esta graciosa apariencia de lujo era una especie de puerilidad llena de encanto en esta casa amable pero austera, que elevaba la pobreza a la dignidad.
Madame Malgoire entendió la observación; sin decir palabra salió, y un momento después brillaban sobre el mantel los tres platos que había pedido el obispo, dispuestos simétricamente ante cada uno de los tres invitados.
CONCLUSIÓN DE LAS UNIDADES I-III
IV
Después de haber dado las buenas noches a su hermana, monseñor Bienvenu tomó uno de los candelabros de plata de la mesa, entregó el otro a su invitado y le dijo:
"Señor, le mostraré su habitación".
El hombre lo siguió.
La casa estaba dispuesta de tal manera que solo se podía llegar a la alcoba del oratorio pasando por el dormitorio del obispo. En el momento en que pasaban por esta habitación, Madame Magloire estaba colocando la plata en el armario de la cabecera de la cama.
Era lo último que hacía todas las noches antes de acostarse.
El obispo dejó a su invitado en la alcoba, ante una cama blanca y limpia. El hombre dejó el candelero sobre una pequeña mesa.
“Venga”, dijo el obispo, “buenas noches de descanso para usted; mañana por la mañana, antes de que se vaya, tendrá una taza de leche tibia de nuestras vacas. ”
"Gracias, Monsieur L'Abbe'", dijo el hombre.
Apenas había pronunciado estas palabras de paz, cuando de repente hizo un movimiento singular que habría helado de horror a las dos buenas mujeres de la casa, de haberlo presenciado. Se volvió bruscamente hacia el anciano, se cruzó de brazos y, lanzando una mirada salvaje a su anfitrión, exclamó con voz áspera;
“¡Ah, ahora sí! ¡Me aloja en su casa, tan cerca de usted así como así! ”
Se contuvo y agregó, con una risa, en lo que había algo horrible:
“¿Ha reflexionado sobre ello? ¿Quién le dice que no soy un asesino? ”
El obispo respondió:
“Dios se encargará de eso”.
Luego, con gravedad, moviendo los labios como quien ora o habla consigo mismo, levantó dos dedos de su mano derecha y bendijo al hombre, el cual, sin embargo, no se inclinó, y sin volver la cabeza ni mirar atrás, entró en su cámara.
Momentos después todos en la casita se durmieron.
Hacia la mitad de la noche, Jean Valjean se despertó.
Jean Valjean nació en una familia campesina pobre de Brie. En su niñez no le habían enseñado a leer; cuando fue mayor, eligió la ocupación de un podador en Faverolles.
Jean Valjean era de carácter reflexivo. Había perdido a sus padres cuando era muy joven.
Su madre murió por negligencia en una fiebre de leche; su padre, un podador antes que él, murió al caer de un árbol. A Jean Valjean le quedaba ahora un pariente, su hermana, una viuda con siete hijos, niñas y niños. Esta hermana había criado a Jean Valjean y, mientras vivía su marido, se había ocupado de su hermano menor. Su esposo murió, dejando al mayor de estos hijos ocho, el menor de un año. Jean Valjean acababa de cumplir veinticinco años; tomó el lugar del padre y, a su vez, apoyó a la hermana que lo crió. Esto lo hizo naturalmente, como un deber. Pasó su juventud en trabajos duros y mal remunerados: nunca se supo que tuviera novia; no tuvo tiempo de estar enamorado.
Por la noche llegaba cansado y comía su sopa sin decir una palabra. Mientras comía, su hermana, Mere Jeanne, tomaba con frecuencia de su plato lo mejor de su comida: un poco de carne, un trozo de cerdo, el corazón de la col, para dárselo a uno de sus hijos. Seguía comiendo, con la cabeza hundida casi en la sopa, la larga cabellera cayendo sobre el plato, ocultando los ojos; no parecía darse cuenta de nada de lo que se hizo.
Ganaba en la época de poda dieciocho centavos al día; después de eso se contrató como segador, obrero, carretero o peón.
Hizo todo lo que pudo encontrar para hacer. Su hermana también trabajaba, pero ¿qué podía hacer ella con siete niños pequeños? Era un grupo triste, al que la miseria se iba apoderando y cerrando, poco a poco. Hubo un invierno muy severo; Jean no tenía trabajo; la familia no tenía pan; literalmente, sin pan, y siete hijos.
Un domingo por la noche, Maubert Isabeau, el panadero de la Place de l’Eglise, en Faverolles, se estaba acostando cuando escuchó un golpe violento contra la ventana enrejada de su tienda. Bajó a tiempo para ver un brazo asomando por la abertura hecha por el puñetazo en el cristal. El brazo agarró una barra de pan y la sacó. Isabeau salió corriendo; el ladrón usó valientemente sus piernas; Isabeau lo persiguió y lo atrapó. El ladrón había tirado el pan, pero aún le sangraba el brazo. Era Jean Valjean.
Todo eso sucedió en 1795. Jean Valjean fue llevado ante los tribunales de la época por “robo nocturno en una casa habitada”. Fue declarado culpable. Valjean fue condenado a cinco años en las galeras.
Lo llevaron a Toulon, a donde llegó después de un viaje de veintisiete días, en un carro, con la cadena todavía alrededor de su cuello. En Toulon estaba vestido con una blusa roja, toda su vida pasada fue borrada, hasta su nombre. Ya no era Jean Valjean; él era el Número 24,601. ¿Qué fue de su hermana? ¿Qué fue de los siete niños?
Continuará...
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